Pasaba por ahi

Alguien me contó una vez que si tuviese que escribir un libro de memorias lo titularía Pasaba por ahi. ¿Por que?

Porque afirmaba que todas las cosas importantes que hizo y en las que participó en su vida se le presentaron como oportunidades simplemente por estar "en el momento y lugar adecuados".

Yo creo que era un planteamiento que si bien, no estaba exento de cierto romanticismo, servía para cubrir esa papeleta por la cual parace un crimen reconocer la propia grandeza y se tiende a sepultar los más mínimos atisbos de vanidad, en una montaña de oportunas casualidades.

En cualquier caso esa biografía no existe y si algún dia ve la luz, será desde la artificilidad del narrador en tercera persona, o quien sabe, si tal vez la magia de la palabra escrita rescate la voz de su protagonista.

Tal vez esta Primera nota me impulse algún dia a llevar este proyecto a cabo. Mientras tanto me contento con usar ese Pasaba por ahi como un homenaje, un recuerdo, y sobre todo una invitación a soñar.

lunes, 2 de enero de 2017

EVOLUCIÓN

Bella en tiempos, ahora luce desgastada.

Se ha puesto para la fiesta de Navidad un modelo neutro, y raído: vaquero azul lavado a la piedra, jersey verde y una camiseta blanca de manga larga que asoma tímida por el cuello y las mangas del jersey. Ni una joya. Nada de maquillaje. No se ha acordado de darse crema hidratante en la cara al salir de la ducha y ahora tiene la piel  tirante y con una sensación de suciedad que le hace sentirse más insegura aún. 

El pelo, antes negro, está salpicado de canas que se revuelven en un peinado mal hecho y descuidado.

Su mirada está vacía. Los ojos opacos no se miran en el espejo. No se atreve a hacerlo.

Su aspecto y su mirada son accidentes geográficos de la frivolidad de los últimos años. Noches de insomnio, nicotina y mal sabor de boca que se le han venido encima de una sola vez.

Mira a su alrededor intentando pasar desapercibida, inquieta, buscando un rincón que la mantenga a salvo de las miradas y de cualquiera en disposición de dirigirle la palabra. Se siente totalmente fuera de lugar, en una auténtica pesadilla viviente: una fiesta llena de niños, que corren, ríen y gritan sorteando juguetes y ganchitos bañados en Fanta de naranja, pegados al suelo.

Todas las caras que en tiempos lo habían significado todo para ella, ahora ríen extrañas. Nadie la identifica, es más, algunos la miran con asco. Le da la sensación que pronto se le acercará alguien para acusarla de colarse en un ambiente y una felicidad que no está legitimada para disfrutar.

Ha pasado una hora desde que llegó y parece que conseguirá no entablar conversación con nadie, para poder así otear,  parapetada en una esquina y escondida tras un vaso de plástico lleno de cerveza caliente. Desde ahí observa, intentando relacionar los rasgos de los pequeños que corren y gritan sudorosos por la sala de fiestas, con las caras adultas, y lejanamente familiares de los padres que, ajenos, disfrutan del jardín y los viejos tiempos.

Está abstraída en su tarea, tanto que no se ha dado cuenta que al otro extremo de la sala hay alguien que ha reparado en ella. Una mujer de su misma edad, aunque de aspecto mucho más joven y feliz. Duda, mira a su alrededor buscando quien le ayude a confirmar la identidad de aquella morena raída que bebe distraída, pegada al radiador. Pero no hay nadie cerca, así que la “madre coraje”, delegada de curso y relaciones públicas por excelencia, decide acercarse y romper el hielo.

  • Wendy, ¿eres tú?

Silencio, estupor, incomodidad. Mierda! De todos la gente que hay aquí, precisamente ella es la única con la suficiente desfachatez para acercarse a saludarme.

Han pasado menos de tres segundos de silencio, que parecen horas. María se revuelve en su traje Chanel, arrepentida de haberse acercado a aquella mujer. Sin duda es ella. Nunca olvidaría esos ojos, negro profundo en el que creyó perderse en su adolescencia.

  • ¿Wendy?. ¿Qué te ha pasado Wendy?

El silencio sigue ahí. Wendy prefiere ahogarse en sus lágrimas antes que mostrar su debilidad.

Piensa en darse la vuelta y salir corriendo. Ya es tarde para contestar a esa pregunta. Pero el silencio es una nueva huída. Ya está cansada.

Respira hondo, y ya no le importa que María le vea llorar. Está en paz. Ahora puede contestar:

  • Que crecí, eso es todo, dice, llena de alivio.

Aquella noche, Wendy durmió de un tirón y por primera vez supo que al día siguiente amanecería llena de energía y sin miedo, dispuesta a empezar de cero.

viernes, 4 de diciembre de 2015

EN CLAVE DE FA...



Vaya por delante que no soy una experta en música. Lo asumo, lo reconozco y si bien, tampoco es algo de lo que me guste alardear, he aprendido a aceptarme a mi misma e incluso hoy voy a dar un paso más, y a compartir con vosotros ciertas "pruebas de realidad" que confirman esta falta de cultura musical.

1. Uno de mis primeros referentes fue una cinta que tenía en la cara A temas supuestamente míticos de la historia del rock que, por supuesto, no recuerdo - al margen de la canción que ayudaba a Rocky a subir aquella escalera tan empinada sin dejarse los higadillos- y en la cara B una selección de los grandes temas de José Luis Perales. Zasca!

2. Descubrí hace poco que la historia de la música no comenzó con los Walkmans y las casettes de Mecano y Technotronic (su mítico Move This me tuvo una noche entera en estado de semi éxtasis) y que hay gente tan loca como para tener - aún en la actualidad - unas cosas redondas que se llaman vinilos. Y yo que pensaba que los vinilos eran para hacer carteles publicitarios oyesssss

3. Volviendo al baúl de los recuerdos, me veo a mi misma haciendo, frente al espejo, un playback del mítico Boys, Boys, Boys, aunque mirándolo desde la osadía que te da la información, no sé si de aquella pecaba al emular una canción de mierda, o si simplemente la pequeña Isa vaticinaba sutilmente un futuro de desviación.

4. Mas referentes musicales de infancia queréis??? Bien os los puedo resumir en: Jason Donovan, Glen Medeiros y Los Romeos. Vamos, que tal y como yo lo entiendo, la historia de la música comenzó en 1985, aprox.

5. A pesar de esto, la gente aún insistía en "aleccionarme" pero cuando confundes por nona vez a los Dire Straits con AC/ DC y a estos últimos con Camela, tus supuestos amigos acaban por darte por imposible.

No sé si es suficiente o si veis necesario que confiese que tengo cierto pudor a compartir con extraños el contenido de mi IPOD ya que, en un mundo como éste en el que, en demasiadas ocasiones, la incomprensión es la norma,es duro hacerle entender a alguien que La Terremoto de Alcorcón puede perfectamente convivir en un cacharrito pequeñito con gentes como Raphael, Javier Gurruchaga, y unas cosas de música clásica que yo creo que venían de muestra.

Pero bien, como siempre existe un "pero" os diré que esta pequeña inculta musical ha descubierto hace poquito las maravillas de vivir En Clave de Fa.

Y es que...cuando estás En Clave de Fa: "no hay fallo"; todo lo que no cuenta "te la funga"; te "engorilas"; te sientes "mas puta que las arañas" y apostatas de todo lo que no te hincha el corazón con las sonrisas más auténticas. En Clave de Fa se resopla cada nada, se te llena la boca cada vez que dices un taco y tus suelos resplandecen a golpe de expertos escobazos.

Además, y esto es bien molón, estando En Clave de Fa tus dotes musicales se multiplican a fuerza de improvisar "temazos" al más puro estilo saetero, pero sustituyendo el "quejío" de aquellos por ritmos robados que acompañan a letras imposibles pero siempre alegres.

Esto y mucho más, ocurre si vives En Clave de Fa. Pero, si me lo permitís, el resto me lo guardo para mi, y os doy las buenas noches, mientras suena de fondo una gran canción....






martes, 22 de septiembre de 2015

BIENVENIDOS Y GRACIAS!

Hola a todos.

Después de meses que parecen siglos sin aparecer por aquí...quería volver en primer lugar para mandar un agradecimiento muy especial a los recién llegados (o no tan recién llegados por mi falta de paseos por este foro últimamente)

Espero poder hacer muchas más entradas como está de agradecimiento en los días, meses, años y más venideros, pero empecemos con esta "múltiple" que estaba pendiente.

Gracias en primer lugar a Enrique, primera persona a la que le prometí un agradecimiento "personalizado" cuando pasara a engrosar la lista de seguidores. Un honor para mi tener al, por el momento, único seguidor del genero masculino de este blog.

Gracias también a aquel grupo de excepción de "niñas B" que, aunque a punta de tenedor, decidieron sumarse a esta aventura: Daniella, Keni, Nata ....gracias. Y a la que no ve su nombre en esta lista porque aún debe estar pensando en la forma de recuperar su contraseña de Gmail...ejem.....sin comentarios. Le damos las gracias igual por los esfuerzos aunque no se le haya ocurrido aún crear una nueva cuenta de correo, aunque solo sea para satisfacer a su coñazo de amiga.

También a punta de tenedor llegaron Pilar, Irene y Laura. Gracias, gracias, gracias por compartir conmigo Followers y risas entre Super Estrellas.

A tí, Chili, Chilly, Achilipu o como surja llamarte en función de la parroquia o la situación, gracias máximas por ver tu nombre en esta lista y por millones de cosas más, Las risas sobre todo. Otra Super Estrella que cala tan hondo que hasta da picores!!! 

De Estrella también va la cosa del agradecimiento. Recibirla en este seno también costó un poquito, pero al final, ganamos las pretecnológicas.

Pilar (otra Pilar que se identificará seguro) gracias a ti también por sumar un Follower más. Y a tu amiga......otro ejem......le puedes decir de mi parte que, o se vaya con la otra "niña B" al valle en el que se recuperan las contraseñas de gmail olvidadas, o que se cree otra maldita dirección!!!!!

Y por supuesto mil gracias a "vosotros" los pioneros que estuvisteis conmigo desde el inicio de esta aventura. 

Os quiero a todos y seguiré por aquí. Prometido! 




Breve historia de Rita: La mujer – rana a la que solo le faltó ser Ninja


Para M.B.


Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara. Eres rara.

Llevaba 20 años viviendo bajo el peso de aquella cantinela que le acompañaba desde que se despertaba en la charca, atacada por el hambre y la necesidad de llevarse alguna mosca despistada al gaznate. Lo más frustrante de todo es que ella sabía que no era rara. Simplemente era EXCEPCIONAL pero en un mundo tan lleno de miedos y prejuicios, muy pocos habían sido capaces de ver eso.

¿Y porque Rita -  que así se llamaba la protagonista de nuestra historia -  era un ser excepcional? Pues simple y llanamente porque era un híbrido entre rana y mujer, fruto de una noche de lujuria y pasión entre dos seres de distinta especie pero que unieron sus destinos en un pantano a las afueras de la ciudad.

De esa noche de bestialismo y desenfreno, nació Rita un ser que era como os contamos a continuación.

En un 90% parecía se tratase de una mujer, de bonitas facciones y considerable estatura. Un tono de piel blanco, sus largos brazos y piernas, sus manos llenas de personalidad y una sonrisa repleta de luz, construían un conjunto de lo más “políticamente correcto” e incluso atractivo en el universo de los Humanos.

Pero, además, el arriesgado cóctel genético hizo que algunos de sus rasgos recordaran a su parte anfibia. A saber: unos dedos de los pies hiper laxos y largos; una lengua igualmente larga y que podía mover a gran velocidad; una oscura pero enorme atracción por alimentarse de insectos y en general de cualquier ser que le pasara volando cerca; y....por último aunque esto era lo más llamativo y vergonzante para Rita, el hecho de que cada vez que se ponía nerviosa perdía la capacidad de habla humana – que tanto le había costado aprender –y se ponía a croar como una descosida sin control.

De los cero a los cinco años, sus padres decidieron que era mejor que probase a vivir en la ciudad. El mundo de los humanos parecía ofrecer más oportunidades y siempre podía ir los fines de semana a la charca para no perder el contacto con sus raíces.

La entrada en el colegio y los rigores sociales que imponía el empezar a relacionarse con otros seres humanos fue el desencadenante que provocó su primera crisis de “croados”.

Nunca olvidaría ese día.

Estaba en el patio de la escuela con su amiga María a la que intentaba enseñar a cazar moscas con la lengua.

María era su mejor amiga. La persona con la que más a gusto se sentía y con la que además se lo pasaba de miedo. Era una niña pequeña y muy simpática que se empeñaba en llevar a cabo todos los retos que Rita le planteaba aunque no llegase a entender que tenía de delicioso llevarse a la boca una mosca asquerosa cuando el resto de los niños merendaban bocadillos de Nocilla y piruletas de corazón. Aún así María era de esas personas que se “apuntaba a un bombardeo” y eso era lo que a Rita mas le gustaba de ella.

El caso es que aquel día estaban las dos entretenidas en la caza de la mosca - una con mas habilidad que la otra definitivamente -  cuando uno de los chicos mayores se acercó a Rita con un sobre de papel pegajoso.

- Hola Rita. Sé que te gustan mucho los insectos así que he pensado que te molaría probar los escarabajos que cultiva mi padre-, dijo Manolito todo azorado.

Rita, roja como un tomate se disponía a darle las gracias, pero al abrir la boca solo salio un Crooooooooaaaaaaaaccccccc ensordecedor, al que siguieron otros tantos.

No podía parar.

Manolito salió corriendo.

María se hizo pis de la risa.

Y a Rita la expulsaron de la escuela por provocar un ataque cardíaco al jardinero que en ese momento estaba podando un poto cercano.   

El escándalo provocó un destierro a la charca donde Rita probaría a llevar una vida más animal a ver que tal le iba.

Rita puso al mal tiempo buena cara y aunque tampoco acababa de encajar en ese nuevo ambiente, se lo pasaba genial, sacando su lado mas ranil a pasear.

Sin duda lo que más le gustaba era cazar con la lengua, pero esta vez fue su exceso de ambición lo que le causó problemas.

Un día, tal vez llevaba por la falta de sentido común que era por desgracia la peor de las características humanas que había heredado, -  ya que de todos es sabido que mientras el hombre carece por lo general de sentido común, las ranas son uno de los seres más juiciosos que existen en el universo - intentó  atrapar con la lengua un buitre que sobrevolaba la charca. Fue un desastre que no solo provocó que casi se quedara ciega, sino que encima causó gran escándalo entre las ranas de más edad. El caso es que al tener cuerpo de ser humano, y encima una estatura considerable, había pensado que la simple fuerza de sus pies y manos, combinada con la destreza de su lengua, serían suficiente para asir con energía a la rapaz que merodeaba amenazante.

Pensó que si conseguía vencerla, no solo tendría un delicioso aperitivo que podría cocinar con su salsa especial de alga, reducción de módena con barro, cilantro y cayena; sino que además se ganaría de una vez el respeto de aquella comunidad que no acababa de considerarla uno de los suyos.

Así, armada de valor y confianza se colocó en posición de ataque cuando vio que el buitre se aproximaba. Mientras le miraba con esos ojos chiquititos pero valientes, se humedeció su larga lengua y cuando el ser alado estaba a la distancia adecuada, lanzó su lengüetazo feroz. Por desgracia el buitre tenía unas potentes alas que resistieron el envite, aunque la lengua de Rita quedó prendida en el alerón del pajarraco pero sin fuerzas para hacerle caer.

Conclusión: el maldito pájaro, la arrastró, durante casi un kilómetro en un malintencionado y cabrón vuelo rasante, que provocó que tanto el trasero como el orgullo de la pequeña Rita quedaran bastante malogrados.

De nuevo Rita se veía consumida por el escándalo y en la necesidad de buscarse la vida.

Fueron años tan duros como apasionantes en los que aprendió a utilizar sus diversos recursos para ganarse la vida.

Durante unos años se dedicó a ser actriz de doblaje de documentales de naturaleza de las más destacadas productoras: National Geographic, BBC o la WWWLRA (WorldWide Wild Life Recording Association) escogieron los “croados” de Rita para doblar los más importantes documentales de anfibios de “su especie” que se habían creado hasta la fecha. Su realismo y la tensión dramática de su voz rendía a los espectadores de forma tan espectacular que fue galardonada con un Oscar a la Mejor Actriz de Doblaje en la categoría de “Sonidos Salvajes”.

También tuvo su propio espectáculo en Las Vegas, el primero con una sola artista de los producidos por el Cirque Du Soleil.

Frogs era una arriesgada propuesta en la que Rita expresaba todo sus matices: desde la sensibilidad artística más humana, hasta la versatilidad anfibia de sus pies con los que hacía malabares, cogía cosas y acariciaba a los embelesados niños del público.

El número final, de gran complejidad, era una adaptación de la fatídica anécdota con el buitre en la que Rita por supuesto – gracias a la licencia poética y a la magia del circo – salía victoriosa.

Cuando Guy Laliberté entró en su camerino en la representación número 500 de Frogs para proponer a Rita que llevasen el espectáculo por todas las charcas del mundo para sensibilizar a los anfibios tal y como habían hecho con los humanos de lo importante que es aceptar a cada uno como es y lo maravilloso que es aprender a explotar nuestras propias características, Rita accedió emocionada y descubrió que por fin había encontrado su sitio en el Universo, parte de un mundo y parte del otro, en una realidad intermedia en la que podía expresarse de forma completa y ser feliz.

  

sábado, 23 de mayo de 2015

Capítulo tercero: María

Aquel ruido machacon tenía a Ernesto nervioso. La causante, una mujer de metro y medio vestida con una camiseta sin mangas con la imagen de la primera gira de Hedgehog Ruiz, un vaquero ajado y unas playeras de color rosa flúor, sonreía ensimismada, mientras, se entregaba a su tarea tarareando la melodía que salía amortiguada de los auriculares Bosé SoundTrue que cubrían la práctica totalidad de su cabeza.

Golpeaba rítmicamente, con un "soltero" Jymmy Choo de aguja, un repugnante vaquero, mientras sostenía bajo el sobaco derecho una camisa de cuadros y abría con los dientes una lata de aceite de motor usado que tenía en la mano izquierda. Una perfecta combinación de ingredientes que darían a aquel muchacho desgarbado - que miraba con cara de paisaje al espejo del camerino, mientras se colocaba una peluca - el definitivo toque y fragancia de cantautor underground.

María, María, María,.... 

Con la mirada despierta y una sonrisa permanente que iba de los labios a su mirada, se sentía como pez en el agua en aquel diminuto camerino. Quien le hubiese dicho hacía cinco años que la más simple de las orugas se había convertido en una feliz mariposa, que se alimentaba de creatividad y nuevas experiencias y todo gracias a su valentía, determinación y por supuesto, a la música. 

Nacida en la sierra murciana, María supo desde pequeñita que era diferente, lo malo es que en un pueblo con 87 habitantes en invierno y 89 en verano era difícil encontrar los espacios o las compañías para expresar sus inquietudes. Así que optó por la opción más pragmática: APARTARLAS. 

Trabajó desde joven y siguiendo el ejemplo de "lo que se estila en este pueblo" se casó con Jesús su vecino, aunque desde muy temprana edad María ocultaba un secreto. 

Todo surgió aquella tarde en el río cuando una pre adolescente María sintió por primera vez la urgencia del verdadero deseo al ver a su amiga Fuensanta - koreana, y sin duda los más "exótico" que jamás habría en aquel pueblo perdido de la mano de Dios -  secarse con ahínco la entrepierna después de que ambas se dieran un baño mientras escuchaba como la niña le decía con su melodioso acento: Dice mi mamá que si la seta se te queda húmeda luego entran picores y por eso no hay que tocarle el pito a los chicos. 

María intentaba concentrarse en la voz de Fuensanta pero aquella energía arrolladora que le electrificó la espina dorsal hacía que sus ojos y sus anhelos viajaran hacía esa traviesa toalla y al "regalo" que la niña acariciaba con aquellos rítmicos movimientos. 

María acabó desmayándose entre gemidos y después del episodio, los padres de Fuensanta - Jacinto y Natsuki - decidieron poner fin a esa incipiente amistad por considerar a María demasiado "implicada" 

A pesar de aquello María no supo identificar cual era la pieza que le faltaba. Pasaban los años y seguía sin sentirse completa. Le faltaba algo y se sentía con una extraña inquietud constantemente.

Intentó calmar sus ansias a través del estudio y así se convirtió en una poli - licenciada por correspondencia. Podría comunicarse con fluidez  oralmente y por escrito en húngaro, urdú y bable, a la vez que se manejaba con soltura en braille y el lenguaje de los signos. Consideraba que idiomas más "populares" como el inglés o el alemán le convertirían en un miembro mas de una manada de la que quería separarse.

Esta particular interpretación del sentimiento de identidad nacional en el que "ella era su propia Nación" , también hizo que se especializará en los movimientos de independencia románticos del siglo XVIII. Tenia tres doctorados en Filosofía, Teología y Física Cuántica y era una lectora enfervorecida.

Curiosamente desde muy temprana edad se interesó por la literatura feminista de "batalla". En la cabecera de su cama de matrimonio, en vez del consabido crucifijo, María tenía un póster de dos por dos de Virginia Wolf lamiéndose su propio pezón izquierdo, mientras hacía una peineta con la mano que le quedaba libre a una corte de mujeres vestidas con trajes de cuero que le lamían los pies. Se trataba de un montaje que la propia María había creado en su curso de arte pop - fluxus de la Tate Modern que hizo on line. Jesús nunca preguntó. 

Ese curso sin duda le cambio la vida. María entro en contacto con el mundo artístico neoyorkino y la contra cultura contemporánea neozelandesa - desde joven se sentía extrañamente atraída por la profundidad del arte maorí-. 

Por fin logró comprender, gracias a las ciber charlas a altas horas de la madrugada con sus colegas artistas, músicos, filósofos y tele operadores de todo el mundo, que lo que la tenía tan dispersa era en realidad su profundo deseo por las mujeres. 

O dicho más gráficamente: descubrió pasados los 40 que era una lesbiana reprimida. 

Este dato, sumado a su condición de vecina de un pueblo perdido de Murcia, madre de una choni y un hermafrodita y mujer de un putero, vino a completar una estampa mas propia de Los Santos Inocentes que de cualquier otro argumento en el que pudiera preverse - ni con la más activa de las imaginaciones- un final feliz. 

Pero, aunque el futuro no pintara muy bien, una vez localizado el foco de sus anhelos, María evolucionó y fue capaz de conducir sus pensamientos y fantasías hacía su auténtica fuente de deseo.

Pasaba los días soñando despierta y profundamente cachonda. Cada vez que lavaba los platos con el Fairy y el agua tibia resbalaba por sus arrugadas manos se le iba la cabeza, o más bien se le iba otra parte del cuerpo a los más calientes rincones del sexo femenino. Sentía un ansia y un deseo difícil de refrenar. Sabía que cumplir su sueño de fugarse, hacerse una permanente, agujerearse los pezones y buscarse a una mujer rellenita con la que compartir la vida, era una quimera, pero necesitaba descargar toda su energía.

Y lo hizo.... a través de la escritura y la composición musical. Se pasaba horas escribiendo y componiendo canciones de amor, con tórridas y pasionales escenas sexuales.

El decoro hizo que el protagonista de sus "episodios" musicales fuera un hombre. Así su alma de mujer lesbiana se plasmó en letras y melodías románticas y subidas de tono. Ahora solo necesitaba a un varón con presencia que las cantara dando vida definitiva a aquellas diosas del amor y el sexo que María había creado.

De repente María lo vio claro. Tenía la solución a escasos meros en su propia casa. Ernesto sería su embajador musical, su alter ego. Le convertiría en un hombre atractivo para las mujeres y le haría crecer y salir de su sub mundo informático a la vez que a través de su voz cantaría al mundo los deseos y sueños de su querida madre. 

Y así, en las fiestas del pueblo, mientras se oía de fondo como la mujer de Carmelo cantaba los números del bingo, Ernesto subió por primera vez a un escenario para cantar los temas creados por su madre. El experimento no fue muy satisfactorio, pero María supo ver el potencial de aquel muchacho y comprendió que con tiempo y trabajo le convertiría en una estrella adorada por las féminas.  

Las letras de María eran profundas y desgarradas pero el pobre Ernesto, que bastante tenía con esconder su pánico escénico, era incapaz de memorizarlas. María no se achantó ante este hecho y diseñó un sistema para soplarselas con un pinganillo. Gracias a aquello nació el primer rasgo seductor de la estrella en ciernes: el acople que se producía con frecuencia hacía que Ernesto sintiera que se le reventaba el tímpano cada vez que su madre se emocionaba y le gritaba demasiado alto. Esto provocaba que en los momentos álgidos en los que Maria gritaba y Ernesto penaba de dolor, se le descompusiera el gesto en una mueca entre el estreñimiento y la jondura flamenca, que en poco tiempo comenzaría a conquistar al publico femenino.

María decidió salir con el niño y darle a conocer por la geografía española. Tras éxitos más que importantes en la Semana de la Tapa Teresiana de Castilla y León, las Jornadas de Exaltación y Fiestas de la verdura y la ruta de la Torrija de Madrid (María pensó que los grandes eventos gastronómicos en los que la gente suele ir mamada - aunque sea delvinito en el que se empapan las torrijas mmmm- )era un buen sitio para que el niño se fuera soltando.

Decidió pasarse a los clubs donde vio para su sorpresa como el patio de butacas se llenaba cada vez mas y de forma increíble de un publico mayoritariamente lesbiano yujuuuuuuuuuuuuuuuu

María sabia que todas esas mujeres estaban ahí por su hijo pero en su fuero interno, y en su deseo más externo, las deseaba a todas, y si era posible juntas mejor,

Y de ahí aquella sonrisa y diligencia mientras preparaba el vestuario de Hedgehog. 

Hoy era ademas un día importante: estrenaban un tema nuevo en una importante sala repleta de gente. Esta vez María había creado una rítmica y seductora melodía en torno al sexo anal...... 

Buceando en tu revés 

Cinco minutos y a escena! 

- Mi vida...todo listo. Vístete  dijo María. 

- Y no olvides el pinganillo que esta noche estrenamos tema! 

El fervor con el que su madre dijo esta última frase conmovió una noche más a Ernesto, quien no puedo evitar sonreír. Abrazó a su madre, la besó y terminó de vestirse con su apestoso atuendo minutos antes de salir al escenario.